La palabra sólo pensada,
el tiempo y sus instantes de vidrio,
el vino certero recorriendo
las regiones blandas del insomnio,
un martillo de alas quebrando
la substancia funeral de la noche,
el agua abandonada
en el baldío de la espera.
Y mi mano súbita
escribiendo
este poema
de silencios.
No hay comentarios:
Publicar un comentario